TERRA À VISTA/TORRE DE BELÉM/LISBOA/PORTUGAL

 

 

UMA VELA PARA DARIO

Dalton Trevisan

Dario vem apressado, guarda-chuva no braço esquerdo. Assim que dobra a esquina, diminui o passo até parar, encosta-se a uma parede. Por ela escorrega, senta-se na calçada, ainda úmida de chuva. Descansa na pedra o cachimbo.

 Dois ou três passantes à sua volta indagam se não está bem. Dario abre a boca, move os lábios, não se ouve resposta. O senhor gordo, de branco, diz que deve sofrer de ataque.
 Ele reclina-se mais um pouco, estendido na calçada, e o cachimbo apagou. O rapaz de bigode pede aos outros se afastem e o deixem respirar. Abre-lhe o paletó, o colarinho, a gravata e a cinta. Quando lhe tiram os sapatos, Dario rouqueja feio, bolhas de espuma surgem no canto da boca.
 Cada pessoa que chega ergue-se na ponta dos pés, não o pode ver. Os moradores da rua conversam de uma porta a outra, as crianças de pijama acodem à janela. O senhor gordo repete que Dario sentou-se na calçada, soprando a fumaça do cachimbo, encostava o guardachuva na parede. Ma não se vê guarda-chuva ou cachimbo a seu lado.
 A velhinha de cabeça grisalha grita que ele está morrendo. Um grupo o arrasta para o táxi da esquina. Já no carro a metade do corpo, protesta o motorista: quem pagará a corrida? Concordam chamar a ambulância. Dario conduzido de volta e recostado à parede - não tem os sapatos nem o alfinete de pérola na gravata.
 Alguém informa da farmácia na outra rua. Não carregam Dario além da esquina; a farmácia no fim do quarteirão e, além do mais, muito peso. É largado na porta de uma peixaria. Enxame de moscas lhe cobrem o rosto, sem que façam um gesto para espantá-las.
 Ocupado o café próximo pelas pessoas que apreciam o incidente e, agora, comendo e bebendo, gozam as delícias da noite. Dario em sossego e torto no degrau da peixaria, sem o relógio de pulso.
 Um terceiro sugere lhe examinem os papéis, retirados - com vários objetos - de seus bolsos e alinhados sobre a camisa branca. Ficam sabendo do nome, idade, sinal de nascença. O endereço na carteira é de outra cidade.
 Registra-se correria de uns duzentos curiosos que, a essa hora, ocupam toda a rua e as calçadas: é a polícia. O carro negro investe a multidão. Várias pessoas tropeçam no corpo de Dario, pisoteado dezessete vezes.
 O guarda aproxima-se do cadáver, não pode identificá-lo - os bolsos vazios. Resta na mão esquerda a aliança de ouro, que ele próprio - quando vivo - só destacava molhando no sabonete. A polícia decide chamar o rabecão.
 A última boca repete - Ele morreu, ele morreu. A gente começa a se dispersar. Dario levou duas horas para morrer, ninguém acreditava estivesse no fim. Agora, aos que alcançam vê-lo, todo o ar de um defunto.
 Um senhor piedoso dobra o paletó de Dario para lhe apoiar a cabeça. Cruza as mãos no peito. Não consegue fechar olho nem boca, onde a espuma sumiu. Apenas um homem morto e a multidão se espalha, as mesas do café ficam vazias. Na janela alguns moradores com almofadas para descansar os cotovelos.
 Um menino de cor e descalço vem com uma vela, que acende ao lado do cadáver. Parece morto há muitos anos, quase o retrato de um morto desbotado pela chuva.
 Fecham-se uma a uma as janelas. Três horas depois, lá está Dario à espera do rabecão. A cabeça agora na pedra, sem o paletó. E o dedo sem a aliança. O toco de vela apaga-se às primeiras gotas da chuva, que volta a cair.
 

Foto: André Rodrigues

MÍNIMAS

A poesia me ensina:

Amar alucina

essa assaz sina

Longa noite esperei

para lançar feitiços

com dedos de piche

Gaiola vazia. Pássaro voa

sem direção para comer

migalhas de pão.

O que me arruina em silêncio?

A ilusão desse 

corpo solto

ao sabor dos ventos?

Úmidos quintais.

Construção de fumaça

É natural...

Que o dia se faça!

Quem, com teus olhos,

desenhaste o vôo do pássaro,

o passo lento,

a despedida?

(Poema e foto: Roberto Nicolato)

CANTOS DO MAR

Eu que me abstraio

Água forte, derradeira,

Apressa e retorna

Agora esperada,

Para os meus pés

Acordarem.

O mar é o limite

Do que observo

Sei, há mais pra lá

Um vasto caminho

Que me esqueço

Que de cá posso

Pedir socorro e

Por todos não

Ser ouvido.

  

Se bem-te-vi

Teve a sonhar

Peixes voadores

Cortaram o céu.

Repousava olhos

No mar. Depois

A escuridão,

Centelhas de vidas

Tudo, inteiro ao

Seu dispor,

Antes que fosse

Tarde demais.

  Pelo prazer de voar que sigo nos céus por uma temporada e que em seus olhos parece pura eternidade.

Pelo prazer das correntes que navego em busca do peixe que voa pela noite em que seu brilho traça caminhos no mar.

(Roberto Nicolato: Poema e foto (Litoral do Paraná)

METAMORFOSE

A metamorfose é um processo

De mudança do ser para o não ser,

Do ontem para o amanhã,

Do nada para o agora

Travestido de novo.

A metamorfose ocorre

Durante a passagem

Dos raios luminosos,

De um vago pensamento,

De lapsos, vôos incertos.

O corpo se transforma.

Os músculos, novos, exaltam

E a conformação corpórea

Rompe o mundo antigo

Crisálida que se aflora,

Prateada de cor

A quem se olha...

Não é propriamente

Um descaminho

Essa procura que não se acha

Esse novo de eterna maravilha

Esse ganho de perdas.

A metamorfose é uma

Meta(mor), fóssil cheio

De cores, feições e jeitos

Uma nova forma prevista,

Que surpreende por ser nova,

Única e indiferenciada.

A metamorfose da

Borboleta-coruja,

Lepitoptera, foi

Observada

Pelos botânicos em

Todo o país ou quase.

O camaleão que refestela

Ao sol dos trópicos ou

A visão do acaso numa noite

De lua  é pura metamorfose.

Ela está suspensa no vento,

No galho de manacá roxo

Na folha da roseira.

Não há sol no azul que a

Surpreenda, essa forma de vida

Que se entrega ao mundo

Para seguir o que se determina,

E que ela em formas  refaz.

(Poema e foto de Roberto Nicolato)